Se você não gosta de algo, tem todo o direito de falar. Mas se você milita por algo, tem todo o dever de agir. Então, não vale lutar por uma causa somente em horário comercial.

Eu quero dizer o seguinte: se alguém se auto-intitula anarquista, deveria criar uma comunidade e ir morar no meio do mato. Não adianta bater perna no shopping com o seu all-star, comprar uma blusa com um “a” garrafal e pegar o táxi de volta para casa. Isso não faz de ninguém um anarquista. A pessoa é, na melhor das hipóteses, um capitalista frustrado que, não tendo tudo que gostaria, prefere dizer que não quer nada.

Tem também a luta de gêneros que, atualmente, já não serve de nada. Se uma mulher se acha feminista e defende os direitos iguais entre homens e mulheres, não deve pedir ao namorado que abra a porta do carro. Feminista mesmo é aquela que, no mínimo, reveza o dia de abrir a porta. Ser feminista só no salão de beleza é fácil.

Digo o mesmo sobre tantos outros, como os defensores de animais que não usam peles, mas após um dia cansativo de trabalho distribuem petelecos no cachorro para ele parar de latir. Ou aqueles que se orgulham de não ter preconceito, mas são a favor de cotas raciais, como se todos não fôssemos da mesma raça: humana.

A lista é infinita, porque a hipocrisia também o é. E é justamente por isso que não sou militante. Sou apenas alguém que não gosta de algo e tem o direito de falar.

O corpo de Viviane era velado pela família e por amigos, na capela do hospital onde recebera os inúteis cuidados médicos. Professora da rede pública, Viviane sempre sonhou com o ensino. Estudiosa, preparava projetos pedagógicos para apresentação em congressos educacionais e para experimentação em sala de aula. Jovem – tinha apenas 23 anos – adorava crianças; por elas Viviane se esgotava todas as manhãs, na difícil missão do aprendizado. Jamais poderia imaginar que um “de seus pequenos” lhe tiraria a vida. Seu algoz era seu próprio aluno, um menino que com apenas 8 anos de vida já era considerado o “terror do bairro”.

Bem próximas ao caixão, duas colegas de Viviane, que acumulavam mais anos de experiência que a vítima, comentavam com espanto como teria sido possível chegar ao “atual estado de coisas”. Palpitavam sobre as causas do problema, indagando-se como o “Governo não faz nada para evitar esse tipo de coisa?”. Inconformadas com a idade do assassino, reclamavam como os pais poderiam ter criado “tal monstro”. Elas que sempre se colocaram como defensoras dos direitos dos menores.

Diligentes, combinaram de colocar “essa problemática” na próxima reunião da associação dos professores da rede pública, em que poderiam ser propostas “soluções para se evitar a violência em sala de aula”. O fato de o assassinato de Viviane ser mais um entre outras dezenas de milhares de homicídios no país parecia não chamar a atenção das senhoras. O “Governo precisa fazer algo...”, diziam aflitas. Quem sabe não seria, perguntavam-se, uma oportunidade para “se levantar novamente a questão do desarmamento civil”.

Antes de sair, despediram-se dos pais de Viviane, que estavam distantes, inconsoláveis. Apertaram a mão da defunta com profundo pesar e se foram. Estavam atrasadas para uma manifestação contra um novo plano de previdência do funcionalismo público proposto pelo Governo.  

Aos que nasceram nos anos 80

Quando somos adolescentes, tudo é da nossa época. Não temos muitas lembranças para guardar, muitos fatos para recordar ou muitos aprendizados para repassar. No máximo um “quando eu era criança...”, coisa de apenas uns quatro ou cinco anos atrás.

Percebemos que começamos a ficar velhos quando isso muda. Eu, pelo menos, constatei esse fato quando disse para o meu primo que ele estava parecendo um smurf com o uniforme todo azul da escola. Ele me olhou espantado: “Smurf? O que é isso”? Lembrei, então, da famosa frase do John Lennon: “Os Beatles são mais famosos que Jesus Cristo”. Pensava que com os Smurfs  era a mesma coisa!

Daí pra frente não é mais questão de perceber que se está envelhecendo. É questão de se sentir, de fato, velho. Algumas pessoas não entendem como posso me achar velha com apenas vinte e poucos anos. O negócio é que, conforme você começa a se lembrar de coisas que seu vizinho não se lembra, quando faz uma referência e ninguém entende ou quando começam a lhe pedir conselhos do tipo “o que você faria naquela época?” você compreende que o tempo não passa apenas para os seus pais ou seus avós.

Quando você começa a contar histórias ou se espanta porque hoje não se grafa mais “estórias”, quando se dá conta de que nasceu há mais de duas décadas, quando já teve mais de três cortes de cabelos diferentes, você simplesmente sabe que agora não tem volta. Quando você já assistiu a todas as novelas e já não precisa ver o Vale a Pena Ver de Novo ou quando já sabe o que é sentir nostalgia, então você já pode correr para o espelho: um fio de cabelo branco, perdido entre os demais, estará lá para lembrar que nada será como antes.

Mas, se você leu tudo isso e, ao chegar ao final do texto, continua a se perguntar quem são os Smurfs...fale comigo daqui uns dez anos! Ou, se você leu esse texto e pensou que parece que foi outro dia que passava Smurfs na TV...siga o meu conselho e vá se olhar no espelho. E, finalmente, se você leu esse texto e acha que é um absurdo colocar Smurfs e John Lennon na mesma frase...me conte como foram os anos 60, assim não me sinto tão velha!

Um belo dia o homem acordou e descobriu que não amava mais sua mulher. Olhou para o lado e pimba! “Não te amo mais”! Ela simplesmente estava diferente. Ou será que era ele? Ele não sabia responder. Conversaram e combinaram: em uma semana, o marido tentaria descobrir porque não gostava mais da esposa, enquanto ela tentaria convencê-lo a ficar ao seu lado.

Durante todo o primeiro dia, ela insistiu que o homem a mirasse nos olhos para que voltasse a amá-la. Ele fez o que foi pedido e olhou bem dentro dos olhos dela. Notou uma certa ausência de vida, que na verdade era falta de lápis, sombra e rímel, conforme ela explicou.

No segundo dia, a mulher pediu que o marido pegasse na mão dela e desse todo o carinho que há anos ele vinha esquecendo. Ele obedeceu, mas olhou as unhas quebradiças e não reconheceu a mão que pegava para passear na pracinha dos velhos tempos. Ela já não passava mais esmalte vermelho.

No terceiro dia, ela quis um cafuné nos cabelos. Infelizmente, OS dedos do marido se emaranharam de uma tal maneira nos fios encaracolados que ela acabou com uma boa dor de cabeça. Ela justificou: tinha cansado de fazer toca, escova e alisamento.

No quarto dia, a mulher pegou o marido de surpresa, abraçando-lhe com força. Ele tentou fazer bonito, queria agarrá-la pela cintura e girá-la, como faziam no início do namoro. Caíram no chão. “Sabe como é”, disse ela, “depois dos filhos o corpo muda”.

No quinto dia, sentindo-se culpado pelo tombo, o homem deu uma incerta no banheiro enquanto a esposa tomava banho, para ver se resolviam as coisas de uma maneira, digamos, mais prática. Porém, a flagrou tirando uns pelinhos do queixo com uma pinça. “Não agüento mais depilar com cera quente, olha como a pele do meu rosto ficou flácida”.

No sexto dia, o marido já estava mais do que amargurado. Veja bem, ele pensava que poderia estar passando apenas por uma crise de meia idade. Mas começou a perceber que a mudança não era com ele. Algo estava acontecendo com sua mulher e, de fato, ele já não a reconhecia. Mesmo assim, como seu prazo estava curto e ela esperava uma resposta, decidiu fazer a última tentativa. Afinal, Deus só descansou no sétimo dia!

Um jantar à luz de velas foi sua última cartada. Quem sabe com um clima romântico ele resolveria sua cabeça. Porém, ela chegou do trabalho, olhou várias e alternadas vezes para ele e para as velas, encheu OS pulmões e...desfez-se a luz! Pela cara dela, o marido deduziu: “Meu bem, está com cólicas menstruais”? Ao que lhe veio em tom de repreensão: “Não, calor de menopausa”! As velas não surtiram o efeito esperado.

No sétimo dia, o homem fez as malas. “Querida, eu sou como um carro. E um carro que se preze precisa de acessórios. Você não me oferece mais nada: nem unhas pintadas, nem cabelos bem feitos, nem mesmo um útero jovem”. Aproveitando a ocasião, a mulher, já cansada de todos os esforços, o enxotou porta afora: “De que servem os acessórios se o carro não funciona”? 

De boca de mãe sai cada coisa engraçada! Na sabedoria dos meus 8 anos, com pose de Casimiro de Abreu, eu filosofava debaixo dos laranjais as palavras da minha mãe...

Deve ser doença crônica!